leo los mapas de los suburbios de la ciudad amurallada
sólo el cielo es real (y la piedra)
todo lo demás es una ficción histórica:
artefactos de un dogma moral admirados como un souvenir
fachadas descoloridas de las consecutivas frustraciones de progreso disfrutadas con pereza
y el aire huele
alternativamente
a hierba y a gente
y el viento apura una pequeña llovizna
hoy
como hace mil años.