tan cerca y tan lejano fue transformándose en un extraño cada vez más ajeno
hasta que un día ya no lo recordó
su sentido se había evaporado

perdidas las palabras sensuales
los sentidos no existen,
meras formas quietas
cuencas vacías,
postales de los viajes de un extraño.

para que vuelvas ahora amañanado, como si no estuvieras de visita, como si fueras a quedarte para siempre en el siempre de mi ansiendad inmensurable, como si en la piel no hubiera límites, como si no fuera necesario un "como si" para que vuelvas de algún modo y no seguir esperando tu esperanza, esa sin menos de nada de lo que una vez fue todo.
para que vuelvas ahora te conjuro por si fueras ya un fantasma, pronunciando un silencio que es promesa o un destino de ausencia.

mientras tiembla un ardor solitario la piel se le deshace en el recuerdo del deseo y sus infinitas posibilidades de satisfacción desvanecidas: postales de lejanos paisajes desconocidos con la esquela breve de una extraña recibidos cada vez más esporádicamente.
la ausencia, el vacío de siempre, ha congelado la espectación; que sigue ahí, detenida en un grito ahogado concienzudamente.
todo parece haberse detenido, incluso la respiración; pero de afuera llega el murmullo viscoso de los visitantes, otros tantos parias, pero en turismo.

y al final era así:

vivo para escribir
escribo para entender

escucho murmurar tu deseo tibiamente contenido en un puño, encerrado, con su tímida creencia del derecho a ser.
lo que me asombra es la falta de urgencia. el deseo siempre es apremiante.
es su condición de ser.

te presto la voz si escuchas:
pongo palabras al vacío
hago imágenes nítidas de las vaguedades

no hay nada más real, más verdadero, más cierto que la carne
es la materialidad de todas las ideas, los presupuestos, las promesas

su mixtura: encuentro, complementación, intercambio

tu pensamiento iluminado
tu compromiso altruista
tu esperanza lúcida
tu amor

ahogados en el fondo de la humedad que retenés


los nudos que no se desatan se reproducen por mitosis

desatá

salí a la superficie

volvé

si pudiera producir un rotundo y estruendoso silencio que hiciera vibrar tus tripas desde adentro te lo regalaría todo envuelto en muchos mutis en escenarios diversos como puntos desconocidos para mí hay en el mapa; pero no tengo nada de ausencia para vos. mi aullido repita una y otra vez el mantra del deseo: en carencia no puedo hacer más que soñar. y sueño con vos hablándome de cualquier cosa en una esquina, hasta que me voy o me despierto.

en el fondo, Amiba no percibe la existencia de superficie, ni de luz, ni de humedad. tampoco la carencia de una materialidad encarnada, blanda vulnerable. sin voluntad se deja ir, opaca-informe, envolviendo agujas y necesades en sonoridades tibias que expulsa y seguidamente fagocita, alimentándose de sí misma, isla sola. sin deseo de nada más que de su propia negación, la piel de Amiba es una piel sin ansias. sin ansias no hay superficie ni materia ni voluntad ni intercambio.

devolveme el tiempo ido en tu oscura bruma ventosa
cada día y cada hora de mi traslúcida voluntad perdida

y si no es posible
simplemente,
desaparecé

palabra-ansiedad retroactiva
tiempo sin piel
puente aéreo

dulce humedad-aliento
piel sin tiempo
punto cardinal

tibio saludo-verso
fin del ciclo
punto muerto

no verás volver la ola enfurecida, cargada de pieles y memoria. la verás irse siempre, resaca del climax de la aurora, escapando de tu huella vítrea sobre la orilla calcárea bajo un techo monocromo sin accidentes.
es un lugar que podría ser infierno: un destino de nostalgia eterna, una despedida en loop.

el culto a la fachada no debería ser una práctica a digerir dentro del círculo tal cual está trazado y sin embargo, detrás de sus múltiples bondades y su aparente inocuidad, la mantarraya esconde una corrosiva lengua afilada y coloridos secretos, propios y ajenos, hilados en lais que reparte oportunamente como en una recepción hawaiiana, para agitarlos luego como a los naipes de un juego donde no hay ganador posible.
no cae, se desliza con torpeza y ahí en la grieta, la fisura o la blandura desprotegida, la mantarraya cuela su aguijón envenenado a intermitencias mensuradas concienzudamente buscando la ruptura y la explosión.
no encuentro un enunciado más cómodo: eso es mala leche.

en el zonda tu brisa me murmura posibilidades,
delgada corriente helada regresando a mi vigilia

inspirarte me asfixia
me ahoga
me envenena

vuelve a tu letargo, lobo hambriento
en mi noche no queda una sola fibra de euforia lunar
la luz está menguando
igual el viento

paisajes recorridos que se suceden superponiéndose
(el eco de todas las distancias alejándose)
tu velo desvelado por la brisa marina que exhalo siempre con urgencia
y mi urgente devenir,
siempre del otro lado del espejo

mi sangre navegable
no es un cauce infinito

no latiré sin conclusión

abrí una ventana para mí
solamente mía
mi ventana
entraré a tientas a recorrerte despacito
voy a decir todo eso que callamos
voy a quedarme
(si me invitas otra vez)

cegada, enmudecida, maniatada, abierta en el centro, temblando un grito sordo sin sorpresa. palidez de sudor frío cortando el aire mora perfumado de alientos y de humos, tragando con su boca libre viscosas tibiezas anónimas, anodinas; todas, cada una, hasta agotarlas y, en oscuridad frenética, trasformar la humedad extraña en una única lengua con luz y nombre propios. esos con los que siempre sueña.

su voz muerde el aire y se traga un pedazo de mí en cada frase. me deja sin piel: sin pena, pero sin ansias. cada secreto develado es una sentencia: me condena a desaparecer.

entregada al laberinto de cuerpos polvorientos de deseo ajado y herrumbroso planeaba yo, abierta en aliento virginal, buscando ganar la partida siempre adelante siempre a la izquierda; tal vez sino una fisura donde colar mi carne, un espacio propio, una voz particular. hasta que una legua viva penetró en mi paladar ingenuo y volé vomitando el placer sobre la masa opaca de crípticos deseantes que se consumió inmediatamente

expulsó todas sus voces al unísono para decir un no armonioso
después sus razones:
un historial de frases neutras cuyo significado podía ser uno o el opuesto
con el que armó el tangram: un cuadrado perfecto
esa era la verdad
yo le mostré que con los mismo trozos de memoria podían hacerse sapos o conejos
y que son tan verdad como un cuadrado
(aunque de belleza asimétrica)

... se guardará mi miel para sí secretamente y cuando sueñe que sueña despierto exhalará el deseo de mí en un grito de aliento initeligible que empañará el espejo donde se refleje.

debajo de tu piel
la costumbre de la mía
siempre yo abierta
desnuda en mi avidez

y en tu mirada
el reflejo de un lugar
y otro
siempre-distinto-siempre-lejano:

un paisaje donde pierdo todo
menos a mí misma

Cándido busca la luz en las palabras que hila frente a él con pretenciones geométricas hasta enredarlas en un discurso de coherencia incomprensible
feroz enardecida
y esas son sus razones y esa es la verdad

yo soplo su castillo de naipes sin razón

soy la Reina de corazones

penetra dulce
lentamente
la piel
cada poro
un río de lava
conmueve
posee
desarma
incendia
consume
y-en-el-vacío-ceniciento
ES

las reinas son diosas por el camino del despotismo
no ganan
gobiernan de facto

no abrazan
poseen desde lejos
sin piel
sin tacto

piden mucho
dan poco
tan poco como una promesa
una pequeña promesa
que esperamos que se haga realidad

tal vez... en algún momento... algún día...

en el verano sin primavera el cuerpo arde sin calor un ardor sin humedad
de todas las estaciones me detuve en el desierto
donde el mar es sombra
donde el oasis es excepción
donde las rosas son de piedra

veo los hitos, las huellas, los signos
y sin embargo
no puedo cruzar ninguna frontera

o la frontera soy yo

la lluvia crepitando en los techos las terrazas solas quietas mudas de mar de brisa de abrazos de una voz que diga mi nombre breve

el arrullo y el murmullo del silencio espeso viscoso que habla que me dice que me vaya que me escape que vuele

la tarde muriendo sobre las calles los puentes y las plazas sin árboles sin perros que olfateen mis pasos desandados descalzos desarmados deshaciéndose

la oscuridad estelar en la ventana la lámpara la horquilla y tu pelo ondulando el aire al paso de tus manos que desenredan mi voz mientras enredan mis memorias de mariposa estacional migrando siempre

pedaleo el aire
subo
bajo
subo
estoy buscando
estoy cansada
no puedo anclar
no hay puerto

estribo a tu vera
me subo a tus ansias
arriba
sujeta al deseo
sostenida por el placer

intento descubrir ese paisaje maravilloso
esa felicidad nuestra que dices que existe

pero sólo te veo partir una y otra vez
y cada vez estás más lejos
lejano
alejándote

amor fundante duele profundo
hace las llagas que sangrarán siempre
el frío que no será abrigado nunca

es este dolor aquí
que me hace ser toda yo una herida
que supura miel o hiel
que se confunde
que duda
que miente

caliente del mar en tus ojos
de simpatías
de susurros
de gritos
de ansias

no te veo entre el ruido
no te sé leer entre líneas de bruma
no te alcanzo


hay algo de tu luz que se me pierde

la mañana espesa las sábanas silenciosas
el deseo virgen
la impaciencia desnuda

siempre el mismo sueño:

un marzo que parece septiembre
un laberinto donde nunca estuve
un aire familiar-lejano
un perfume penetrante-ajeno

y vos ahí,
siempre queriendo estar en otra parte

el tiempo
temido como amado
arde debajo de la piel
temida como amada

nado el mar que soy...

y soy mucho más pequeña que yo misma

gran ojo amurallado
murralla mora
te veo alejarte
atado a trenzas
atrapado en una inspiración
un laberinto imposible
que no exhalas y no exhalas y no exhalas

o soy yo quien se aleja
pequeña
voz pequeña
siguiendo un rastro
un brillo especular
un sueño...
que no puedo dormir y no puedo dormir y no puedo dormir


mientras anochece
grandes abrazos se deshacen en cielo extraño