((
una ciudad de ruinas nuevas de gris y profunda humedad.
humos de ardores sofocados tiñen el aire de la noche de tugsteno-que-se-muere.
o hay neblina.
bajamos una calle que se dobla.
él camina delante. se supone que tiene que ser así.
encendemos las linternas.
pesa en la mano. es mía. es mi linterna.
arrastro los pies.
el asfalto suena.
yo lo sigo.
vemos restos: de jaulas, de casas, de cosas.
las cosas tienen una historia, son objetos de nostalgia.
buscamos algo. pero yo no sé qué.
entre el metal semifundido y ahumado de un artefacto descompuesto encontramos un objeto redondeado, hecho de muchos hilos de metal conectados en red.
él lo toma y frota con sus dedos enguantados para deshacer la negrura.
pero si es mi anillo!
miro el anillo todavía en mi mano y me despierto.
))

leo los mapas de los suburbios de la ciudad amurallada
sólo el cielo es real (y la piedra)
todo lo demás es una ficción histórica:
artefactos de un dogma moral admirados como un souvenir
fachadas descoloridas de las consecutivas frustraciones de progreso disfrutadas con pereza
y el aire huele
alternativamente
a hierba y a gente
y el viento apura una pequeña llovizna
hoy
como hace mil años.

oscuridad de trueno
silencio de rocío
de aves o suspiros
del viento y la maleza

todo son sombras más o menos densas
exitaciones por la nocturnidad desconocida

pero de pronto

algo se vuelve manso

el silencio es de una profundidad viscosa
licor espeso que ahoga los poros que van perdiendo la memoria.
se supone que tengo que nadar aquí?

yo soy

tanta gente teniendo ese pensamiento en su cabecita
en tantas lenguas más o menos extrañas
todos a la vez
conmovidos por el cosmos de su propia existencia

parte de qué constelación seremos nosotros
unidos por los hilos en el mapa de qué cielos
por quiénes
cuándo

la soledad y el silencio

dejar de escucharlos a todos
gimiendo debajo de sus perfectos disfraces
enumerando una y otra vez las mismas sentencias.

empezar a escuchar la voz
que no teme a su jucio ni a su falta
que no es armoniosa ni lírica
que no se jacta de poderoso caudal
pero que es bella en su controversia.

se desvela detrás de mil velos en una vigilia ansiosa y resignada, silenciosa de rumores que busca acallar inutilmente.
no deja dormir sus manos detrás de alguna nuca erizada de terciopelo ni que las entibie una larga cabellera de oro o azabache.
no deja descansar la cabeza en un hombro ni en una mano, otra, que seguramente es mucho más blanda que la almohada más delicada.
no deja el cuerpo abandonarse, dejarse llevar por el flujo que marea en marejada.
ni perder el control.
estudia angulos y direcciones.
se mantiene en tensión: cuerda del arco previo al tiro.
sin nunca soltar
y tirar la flecha a la diana.

siento venir tu cuerpo
en olas lo veo llegar
abarrotado
sediento
brillando deseo en los labios
deseando sudor en los ojos
sudando placer en las manos

y nos quedamos quietos

es un momento largo
queriendo ser retenido eternamente

para que nos cure
para que nos cure
para que nos cure

pequeña contextura para tan vasta geografía de valles tan profundos y cimas tan robustas.
audaz impertinencia.
paréntesis surreal.
opuesto atractivo.

vuelta a la ronda de la piel donde el cuerpo no alcanza para tanta existencia y las palabras se exudan, se evaporan y hacen el aire respirable.
te tapo cada poro con un beso para atrapar algunas con la lengua, apretarlas al paladar y aprender a decirte.

la hojarasca
de la melancolía
rompe la noche
rota-noche-rota-noche
anclada a un puerto
sin ojos y sin manos.

un secreto grita al viento la voz de sus entrañas.
con una osadía natural sigue el ritmo de sus arterias;
porque la sangre fluye con más desatada libertad que la razón.

estoica ciudad la mansedumbre
ahogando cada día
en una insólita rutina
...
y ver los días irse
azules, descompuestos
y asistir al entierro
de lo que pudo haber sido
sin una flor ni ofrenda
sólo el cuerpo en vigilia
sólo la carne tierna
que espera nacer de nuevo

mañana


otra vez

mientras el cuerpo devorado por el fuego
se realiza y se consuma
su verdadera luz será proclive a ensombrecerse
y cuando se haya por fin ahogado
las cenizas ardiendo de lo que fue blandura
volarán alejándose hacia el mar
para alimentarse de nuevos brillos
con la esperanza de volver a ser Uno.

pueden verse por la noche en ciertas costas:
son las luciérnagas marinas.

van a morir palabras
sin memorial ni lápida

sólo el perfume
de invisible hermosura
que florece en mi ombligo
y puede olerse debajo de las sábanas

nada más

la palabra te encontró sometida:
cada una era un hilo retorcido en los otros
hasta una cuerda fuerte de donde sostenerse
desde el faro a lo oscuro.

y así, agarradita,
tan Gran pequeña mujer:
asumir el camino hacia el mar y sus sombras
profundidad bestial de sopesado ahogo.

pero

al mismo tiempo
un escenario nuevo:
nueva luz, nuevas creaturas
cosmos de los exploradores más delicadamente valientes.

(a I.V.)

camino y destino brillando con la misma luz plomiza de la superficie del mar al morir la tarde cuando el horizonte es un deseo promisorio, una esperanza temida, un temor delicioso.
dos brazadas de vuelo y nos encontramos trenzados en el mismo delicado vaivén: dos gotas de rocío de perfumada timidez, de tímida rareza, de extraña mixtura.
podría ser en cualquier momento.
cualquier día que soñemos convertir el plomo en oro...

a su paso, haciendo el camino, el viajero es valiente y el peregrino obseso.
con cada nueva estación el equipaje se hace más pesado y los senderos se bifurcan en nuevas promesas.
uno llegará a destino...
el otro simplemente seguirá andando.

guardo tu amarga dulzura en mi paladar para poder susurrarte más tarde con mis propias palabras cortando el aire en pedacitos de aguda vaciedad.
en el silencio tu alegre desmesura se queda sin voz.
como siempre.

te pienso lloro pienso lloro camino lloro recuerdo lloro el mar y lloro
trabajo lloro me huelo lloro me enfurezo lloro acabo lloro sonrío y lloro


y otra vez me da la mañana

y es domingo

piel y piel a viento norte
infatigable velero en la borrasca

cruel hondura
en tactos sin profundidad emudecida

en el silencio de olas y ciudades
naufraga en la palabra

a la orilla de todas las brumas
se ahoga de vigilias

empezar mañana
la luz mañana
mañana, salir a descubrir el mundo con ojos nuevos
mañana, construir
compartir mañana
el amor mañana

espera infructuosa

mundos posibles que se desvanecen
posibilidades perdidas
deseo inconcluso
sueño que se convierten en pesadilla

... desde que nosotros desaparecimos y quedamos
vos y yo

surcando la piel
y la memoria
repta la lucidez

claridad
clarividencia

en tu noche no falto

el vacío de mí es un cuenco en manos llenas
el deseo de mí es un susurro cada vez más lejano, enmudecido

mientras lo dejás ahogarse en tu interior soy yo la que se queda sin aire

La espesura del aire tibio de la tarde edulcorada por la suave y fresca brisa marina traída hasta mi ventana por el aleteo de las gaviotas buscando nido y el silencio se rompe.
Miro a través del aire y de la brisa, esperando.
Tal vez con el próximo aletear llegue tu voz, amarga dulzura, a romper el vacío.

desde lo oscuro tu luz es más brillante
empuñando tu bandera de independencia, sos el Norte

eras mi tierra y mi casa...
yo parezco estar destinada al exilio

quiero sentirte en mi
quiero sentirte en mi
quiero sentirte en mi

el mantra del deseo

palabras sin tacto tan vacías

silencio espeso de ecos deshilachados sobre el extenso blanco vítreo volatil.
sobre el manto una piel desparramada.

no siente el frío

no siente nada

velo invisible de una vigilia-ameba
volando revuelto
veloz al viento
vértigo voraz
verbo victorioso





viriditas!
viriditas!
viriditas!

desde el vaivén
la inmensidad brillando
encandila un silencio imposible:
rugido enceguecido de la ausencia
húmedo y sordo

me dejo llevar



entre una ola y otra
una blandura desprotegida muere de hipotermia

entre una ola y otra
yo me salvo

de todos los ...
elijes la ...
y olvidas mi ...

perdiendo...



(me)

tan cerca y tan lejano fue transformándose en un extraño cada vez más ajeno
hasta que un día ya no lo recordó
su sentido se había evaporado

perdidas las palabras sensuales
los sentidos no existen,
meras formas quietas
cuencas vacías,
postales de los viajes de un extraño.

para que vuelvas ahora amañanado, como si no estuvieras de visita, como si fueras a quedarte para siempre en el siempre de mi ansiendad inmensurable, como si en la piel no hubiera límites, como si no fuera necesario un "como si" para que vuelvas de algún modo y no seguir esperando tu esperanza, esa sin menos de nada de lo que una vez fue todo.
para que vuelvas ahora te conjuro por si fueras ya un fantasma, pronunciando un silencio que es promesa o un destino de ausencia.

mientras tiembla un ardor solitario la piel se le deshace en el recuerdo del deseo y sus infinitas posibilidades de satisfacción desvanecidas: postales de lejanos paisajes desconocidos con la esquela breve de una extraña recibidos cada vez más esporádicamente.
la ausencia, el vacío de siempre, ha congelado la espectación; que sigue ahí, detenida en un grito ahogado concienzudamente.
todo parece haberse detenido, incluso la respiración; pero de afuera llega el murmullo viscoso de los visitantes, otros tantos parias, pero en turismo.

y al final era así:

vivo para escribir
escribo para entender

escucho murmurar tu deseo tibiamente contenido en un puño, encerrado, con su tímida creencia del derecho a ser.
lo que me asombra es la falta de urgencia. el deseo siempre es apremiante.
es su condición de ser.

te presto la voz si escuchas:
pongo palabras al vacío
hago imágenes nítidas de las vaguedades

no hay nada más real, más verdadero, más cierto que la carne
es la materialidad de todas las ideas, los presupuestos, las promesas

su mixtura: encuentro, complementación, intercambio

tu pensamiento iluminado
tu compromiso altruista
tu esperanza lúcida
tu amor

ahogados en el fondo de la humedad que retenés


los nudos que no se desatan se reproducen por mitosis

desatá

salí a la superficie

volvé

si pudiera producir un rotundo y estruendoso silencio que hiciera vibrar tus tripas desde adentro te lo regalaría todo envuelto en muchos mutis en escenarios diversos como puntos desconocidos para mí hay en el mapa; pero no tengo nada de ausencia para vos. mi aullido repita una y otra vez el mantra del deseo: en carencia no puedo hacer más que soñar. y sueño con vos hablándome de cualquier cosa en una esquina, hasta que me voy o me despierto.

en el fondo, Amiba no percibe la existencia de superficie, ni de luz, ni de humedad. tampoco la carencia de una materialidad encarnada, blanda vulnerable. sin voluntad se deja ir, opaca-informe, envolviendo agujas y necesades en sonoridades tibias que expulsa y seguidamente fagocita, alimentándose de sí misma, isla sola. sin deseo de nada más que de su propia negación, la piel de Amiba es una piel sin ansias. sin ansias no hay superficie ni materia ni voluntad ni intercambio.