lúcidas luciérnagas hacen la noche,
prisioneras de la soledad de los vampiros
con existencia fugaz de mariposa

al paso de su don el bosque se abre:
un infinito y solitario sinsilencio
que las verá caer al ser de día

quien se perfuma en íntima armonía
de cuántas voces amaneciendo urgencias
para cantar al alba prometida

entre aves los Césares pierden su norte
y su imperio, disgregándose, cae

el tiempo mensurado
sobre la piel se abre
surcándola en (a)brazos
cauces del río alóctono
nutrido de experiencias
del viaje hacia los mares

es esta noche,
el otoño a llegado
helando brisas.
el aire huele a frío.
siéntelo quebrarse.

quién escribiera
sentencias en las nubes
que al abrazarse fuerte
en densidad de cúmulo
hicieran la tormenta
que al lloverse nutriera
la tierra de verdades
obvias como el trueno
después del relámpago

que la lluvia moje mi sed hasta tus alas
y en cada gota la distancia se acorte
que en tu noche me bebas sin premura
hasta mi amanecer que siempre llega tarde
que navegues las ansias, la locura
sin saber si es el mar o yo salada

que quema como lava desde adentro
hasta la explosión primera y el derrame
en delta-recorrido de braza en brazos
que ardiendo vuela y hace surcos
siendo a la vez llama-fugaz y herida de cicatriz eterna
sobre la piel de piedra de la diosa tierra, Pachamama
que al consumirse se hace.

desde tu aliento vítreo
viento que arde sobre mi piel marcada
hace tormentas

cenizas de mí
te seguirán ahí adonde vayas,
seré tu inconsciencia:

te atraparé en tus sueños

quiero romper las tensiones de tu arco
que salga la flecha disparada
delante de tu mirada atónita
ante la energía traspuesta

porque vos sos el fuerte
pero yo soy la fuerza.

"en lo poco lo mucho
en lo mucho, algo
eso propio
personal
íntimo
en eso el germen"

"ante la encrucijada:
determinación.
puedes elegir el miedo
o la independencia.

de la pérdida de lo poco
surge el vacío donde nacerá lo mucho.
el vacío es lo que es dado llenarse.
este es el tiempo de (vaciación)

...

todos somos uno
pero vos no sos todos ellos,
sos solamente una parte:
esa parte que eres es azul

(despojada-suelta)
lo que no tiene raíces tiene alas
lo que no tiene cimientos, puede volar
tus alas son azules

en el aire tu azul se libera,
hay transformación
donde guerra, paz
donde (opacamiento), claridad"

"y de tus labios
una palabra muda
densa exalación purpúrea
que se expande dulce
que se sabe tierna
que penetra suave

y es el silencio
en su perpetuo murmullo del eco eterno de todas las ciudades
el que habla por vos"

"el día no, la noche toda, bebida en celo con la apremiante sed salada del rumor marino de tu sudor helado siempre dejando un rastro que seguir"

"el juego de las formas nos desarma
y hay partes que perdemos en los moldes
¿qué seríamos si pudiéramos matenernos enteros?"

en el idioma de las flores
las palabras se pierden
son las cuentas de un collar que se deshace
y se escuchan caer
dispersas, sin criterio
sin volver a encontrarse jamás

no sé qué sería si fuese
ni si de ser, seguiría siendo siempre

de haber sido
tal vez esto no sería

pero tengo la certeza
así
no es

"que en sueño no deba
alternar la corriente
del devenir sombrío de la historia
en retorno perpetuo
de espiral helada
hacia un abismo
otro,
menos que nada"

"no pasa más que la nieve
con su temblor secreto
exudado en agua
que se hace materia
helada comisura
de los ardores de mi centro
concretos
poderosos
vitales"

revelación
poderosa visión de un destino
el camino disuelto plantea todavía incertidumbre
pero el salto está dado

en esta diferencia
la unión de los opuestos.
alquimia del libre albedrío:
en el vaivén de sinsabores
dulces y húmedos suspiros
a viento sin velas
a pelo sin carpa
a piel sin cuerpo.
el ir y venir erosiona el andar
en su movimiento insensante
por las mismas emociones una vez y otra
que también, si a caso,
se consumen.
no hay perpetuidad.

hay nada.

buscando en tu palabra una voz propia
como un arqueólogo de leguas perdidas bajo mares
en cada silabeo un descuento de horas
en el silencio un suspiro que se muere
recortando los versos
rearmando señales
en cada sinalefa
un rastro que seguir.

porque chorrea al viento
este viaje
la memoria
y chorrea mares
a suspiros en bocanadas

esta humedad
en la corriente de aire vítreo
que llega a esa de cielo tan distante
es el solvente de nuestro ir y venir indisoluble

en un beso la aurora
el despertar sombrío
el silencio de gotas
del aire al suelo
del cuerpo al cielo
y, evaporadas,
volado en una nube
de corriente marina
llover entre tus piernas

brillando en esta noche
los recuerdos parecen
luciérnagas que bailan

más lejos más soprenden
los pequeños ardores
que fueron, que serían

que son en algún sueño
soñado alguna noche
muy parecida a esta

muere de hipotermia
haciendo puentes de papelpalabra
la pequeña soledad amurrallada
que padece la sangre como una enfermedad congénita

y atraviesa la hora del lobo

por fin:

el silencio

sin voces
sin desvíos
sin metáforas

y desde el fondo de su latido acelerado una bocanada
(como si fuera a empezar a hablar )
se hace suspiro

que no viene a cuento el mapa del recuerdo
ni la añoranza muda
ni las voces que a pesar del tiempo y la distancia nos siguen hablando con la misma claridad de siempre
tampoco el cuerpo que empuja al vuelco y a la vuelta

que pasaron los días
dostres, diezveinte
y no me recordaste al cerrar los ojos
ni al desearte en un futuro más resuelto

que la piel no alcanza
que el disfraz no nos queda
que no hay forma de hacerlo bien

y mientras tanto...
nosotros mientras tanto...
que hacemos con eso?

estepa loba de fiel y ardiente cardo florecida
tiene un perfume raro la memoria:
a tibia humedad sudor-y-humo de las mañanas frías del desierto
a brisa porteña, pan tostado y café de las tardes en la costa, estaoaquella
a papel amargo, envejecido
a mandarina bajo sol de enero

una ilusión mojada
con peso propio
muerto
pequeño peso para pequeña muerte

íntima tibieza de la hora más fría de la madrugada

en el rincón la aurora
y en el resto
sombras de murmullos que prolongan la noche
para detener
agotar
y asesinar el día de abandono

los contrastes mutan
todas las cosas se encienden

y entonces duermo

este silencio noche
de vientos enredados-fuera-lejos
silencio sordo
de un profundo rumor metálico
no tiene aliño
ni materia
sus huellas son solas
concavidades de ausencia
mudas presencias del vacío

hoy no está tu sueño resoplando en mi oreja alguna imagen turbia
ni el calor ni el color en las mejillas quietas de inquietadas
ni la certeza de la lumbre a leña crepitando el perfume de un olivo

se hace un silencio críptico

tal vez te haya soñado un día
y por eso hoy tenga miedo a despertarme

no quiero que este día termine
quiero que sea siempre hoy
ahora
este mometo siempre
una y otra vez con las mismas ganas
sin miedos ni velos ni tormentas
sólo esta lluvia voluptuosa siempre
y ese perfume a tierra que se nutre
y ese murmullo lejos
lo escuchaste?
es el viento en los pinos

debajo de la línea punteada los retazos de frases no alcanzan para hacer ninguna prenda
ni las fotos para armar un álbum
ni la imaginación para tener un recuerdo

todo late aislado